Bez książek historia milczy, literatura jest niema, nauka kaleka, myśli i spekulacje stoją w miejscu.

Oj idzie do nas ta jesień, piękna z kolorowymi liśćmi.

Książka to sen, który trzymasz w dłoniach.

Jesień już liście z drzew postrącała, już błotem czarnym ziemia się klei. Lata horyzont zniknął już dawno - a ja kocham cię jeszcze. Po naszych ścieżkach nikt już nie chodzi, liście zielenią oczu nie pieszczą .I złota plaża nie jest już złota - a ja kocham cię jeszcze.