Liść pożółkły spada z drzewa, chłodny wietrzyk wieje. Chór ptaszęcy już nie śpiewa, ścichły lasy, knieje. Słonko bladsze rankiem wstaje na niebieskie szlaki. Posmutniały nasze gaje - odlatują ptaki.

Ko­lej­ny ro­mans z porą ro­ku, nad­chodzącą w blas­ku złotych liści, z włosa­mi pachnący­mi deszczem, otu­lona chłod­nym wiatrem.